Mestiza (Jugando a escribir po-e-sí-a)

Mestiza. (Jugando a escribir po-e-sí-a) es un libro imperfecto sobre lo imperfecta que es la vida. Ignorando soberanamente estilos y perceptivas (ortodoxias/formulismos) estéticos y literarios, este poemario saca su gasolina del ritmo y de la absoluta falta de pelos en la lengua.

Mezcla de verso libre y falsas rimas, su fortaleza no brota de la armonización ni del selecto uso de tropos y figuras, sino de la vivacidad y la inmediatez de lo oral, y de la bomba (franqueza, sonoridad) que comparte con el hip hop, el reguetón y el repentismo; una performatividad en potencia que, de desplegarse al interpretarlos, devolvería a estos textos el encanto de lo intempestivo, el rapto de improvisación en que parecen nacidos (y criados). (Jamila M. Ríos)

De este lado de la naranja

es menos dulce

menos ácido

menos mundo.

Se quita la cáscara sin pausa

para obtener una perfecta tira

con la que amarrar

ciertos descalabros.

Se precisa de la corteza tanto como del jugo

de la semilla tanto como del color

De este lado de la naranja hay

menos frío.

Los hombres se abrazan hasta hacerse corteza

de circunferencia

Porque habitar este lado no es lo mismo.

Las moscas muertas no van al cielo

Un oxímoron

Para saborear la textura de la palabra

que oscila entre el párpado y la lengua

No mirar fijo a la mosca o quedar ciego

No matar una mosca

Las moscas muertas no van al cielo.

Dan vueltas alrededor de los desechos

Cruzan paralelos; atraviesan meridianos

y sobreviven al hedor.

Tú que has visto lo más horrendo del paisaje.

Tú que las has visto encimarse al cake ajeno

y malograr cada espacio donde pernoctan

No mirarás fijo a las moscas

o te quedarás ciego

Belleza

Cuando hablan de belleza
Pienso en espectros,
En calaveras anónimas
Que mueven
Bajo estos pies
La tierra.
¿Belleza?
El cráneo gastado de un desconocido
En la Facultad de Biología.
El feto que aguarda ante
La clase de Medicina
El cadáver que devora
Un buitre
A 8 de febrero del 2018
En la Patagonia,
Belleza el trazo prehistórico en Altamira;
La sangre vertida
Por una bandera rota
Y pestilente.
Las heces de ceniza
Que destila el tabaco
De la historia.
Belleza no puede ser Marlon Brando
Belleza tiene que ser Irakere
Belleza no es un ángel de Victoria´s Secret
Sino la mano temblorosa
Que palpita,
El llanto de la anorexia;
La momia egipcia
Que no es más Cleopatra
Ni Nefertitis.
El tataranieto del homo sapiens
La historia hecha ceniza de
Una mano que escribe.
El despojo.