es menos dulce
menos ácido
menos mundo.
Se quita la cáscara sin pausa
para obtener una perfecta tira
con la que amarrar
ciertos descalabros.
Se precisa de la corteza tanto como del jugo
de la semilla tanto como del color
De este lado de la naranja hay
menos frío.
Los hombres se abrazan hasta hacerse corteza
de circunferencia
Porque habitar este lado no es lo mismo.
Un oxímoron
Para saborear la textura de la palabra
que oscila entre el párpado y la lengua
No mirar fijo a la mosca o quedar ciego
No matar una mosca
Las moscas muertas no van al cielo.
Dan vueltas alrededor de los desechos
Cruzan paralelos; atraviesan meridianos
y sobreviven al hedor.
Tú que has visto lo más horrendo del paisaje.
Tú que las has visto encimarse al cake ajeno
y malograr cada espacio donde pernoctan
No mirarás fijo a las moscas
o te quedarás ciego
Cuando hablan de belleza
Pienso en espectros,
En calaveras anónimas
Que mueven
Bajo estos pies
La tierra.
¿Belleza?
El cráneo gastado de un desconocido
En la Facultad de Biología.
El feto que aguarda ante
La clase de Medicina
El cadáver que devora
Un buitre
A 8 de febrero del 2018
En la Patagonia,
Belleza el trazo prehistórico en Altamira;
La sangre vertida
Por una bandera rota
Y pestilente.
Las heces de ceniza
Que destila el tabaco
De la historia.
Belleza no puede ser Marlon Brando
Belleza tiene que ser Irakere
Belleza no es un ángel de Victoria´s Secret
Sino la mano temblorosa
Que palpita,
El llanto de la anorexia;
La momia egipcia
Que no es más Cleopatra
Ni Nefertitis.
El tataranieto del homo sapiens
La historia hecha ceniza de
Una mano que escribe.
El despojo.
Heme aquí exiliada de una casa,
De un municipio,
De una provincia,
Mas no exiliada de un país
No exiliada de una Isla
No exiliada de una tierra.
Fui exiliada de un cuerpo.
He volado en el cuerpo
De un pájaro
Rumbo a California.
He volado,
Como toda una generación
De aves sin referencias,
He volado
En las alas de los Eagles
sus vísceras
en el pavimento
Aplastadas
por la robustez
de un camión;
Por la impertinencia de no esperar
el instante propicio.
He visto sus alas
caer
a algún inframundo;
estrellarse contra la avenida,
contra las hierbas,
contra la tierra,
contra el piso.
Los he visto ceder ante las pisadas,
arruinar su talento
por la incomprensión
y la impersistencia
Los he visto llorar en silencio
Los he visto morder su
propia carne.
Los he visto perecer por nada
Los he visto,
dándole las espaldas al después,
huyendo del mañana,
cayendo aplastados
por el peso
de su propia humanidad
hasta el fondo
del precipicio,
que no sabemos si es
el fondo
o la superficie
del principio
de otra “cosa”.
Esto lo debemos
a la incognoscibilidad de la
“cosa”
en sí.
que una cadena
De filamentos:
Palabras sembradas,
Una a continuación de la otra,
Enlazadas por gravedad
Hasta caer al fondo del pozo
Que es la tierra.
Un árbol es una cadena de hebras sueltas,
A veces amarradas en un moño;
O una cadena de peces
Que se juntan en el instante de la ola
Un árbol puede ser una cadena de nombres,
A veces de huevos
De hijos de nadie,
De hijos del viento;
O una cadena de historias.
Un árbol es el lugar donde no había nada
Y ahora hay copas,
Extensas ramas
Que componen
Una familia.
Yo vine a plantar mi casa
En la última hoja,
Yo vine a olvidar
La raíz.
A ponerle mi s/ceno
A ningún Dios,
A reír.
Moraima Bello Valdés,
Que bien pudo llamarse Frida,
Antes de ser Moraima Bello Valdés
Fue la hija
De Ezequiel Bello;
La nieta de Alma Carvajal,
La bisnieta de Domingo Carvajal,
Etcétera.
Solo luego,
Moraima Bello sería la hermana mayor
De Clara Luz Bello,
Y mucho más tarde
La madre de Ahmed Coll y María Caridad Wong
Pero eso hubo de ser
Antes
De que Moraima Bello
Quedara despojada de toda pizca de identidad;
Antes
De transformarse en la lupuchurda
Pastrana-zarrapastrosa-
Mendiga-Mendruga
Entre galgos
Que desanda sin piernas
La eterna calle 23.
La gorda malmirada-no te pegues- pulgosa-maloliente
Que los pasos de otros que sí
Tienen
Pies/no amputados
Evitan.
La que escanean con un gesto
De asco
La mujer de solo 54
Que se arrastra como reptil
Porque ya no sabe cómo
No recuerda cuándo;
Desconoce el dónde
Se perdió.
Esta es la historia de Moraima Bello Valdés
Que pudo ser Frida
Que ya no es
Moraima Bello Valdés
Sino, desde esta mañana,
La difunta C6,
No identificada
No persona de interés
No persona
No persona
No persona
